finde ich hier folgerichtig. Hier wird schließlich etwas entdeckt.

Wir sind alle Lehrlinge in einem Gewerbe,
in dem es niemand je zum Meister bringen wird.

Ernest Hemmingway

@Großschreibung

Ganz wird sie ja nicht ignoriert. Das stilistische Formprinzip, den jeweiligen Anfang groß und den Rest klein zu schreiben wird konsequent durchgehalten. Das dreimalige "VATER" könnte in seiner Doppelbedeutung auch religiös gemeint sein oder nur ein besonderes Machtverhältnis der Figur ausdrücken wollen, eine Art Anrufung. Das formale Element der Kleinschreibung ist wohl auch der Unentschiedenheit zwischen Prosa und Gedicht geschuldet. Anders gesetzt, als Gedicht, würde die Schreibweise mehr Sinn machen.
Schlecht ist der Text auf keinen Fall und durchaus sensibel poetisch. Muss man/frau erst einmal so hinbekommen. Ich wäre auf den ganzen Text gespannt.

Die Eröffnung lässt mir auch ein Rätsel. "Während ich auftrete..." Wo? Wann? Das ist wohl kein normaler Spaziergang durch den Wald. Oder doch? Was bedeutet das Auftreten? Ist es der Tritt der Füße?
Außer dass es im Dunkeln ist, kann ich es nicht richtig verorten. Aber gerade das macht es spannend. Vielleicht gibt es ja keinen konkreten Ort.

danke. weiterer Text folgt...

Was den Ort betrifft, sicher kein konsistenter, außer in der Imagination. Der oder die dort durch die Welt läuft hat am Anfang Flügel und Pfeil und Bogen. Es evoziert bei mir das Bild eines Engels, vielleicht ein weiblicher Amor. Die Kulisse wechselt dann zum Meer und am Schluß wieder auf eine Art Waldboden. Es sind märchenhafte Elemente darin mit vielen Naturbildern. Gerade über die Natur werden aber auch die Worte gefunden, die anscheinend der VATER in ihr hinterlassen hat. Immer mehr verstärkt sich in mir der Eindruck beim Nochmallesen, dass die Klosteratmosphäre ihre Spuren in dem Text auch hinterlassen hat. Der Leser ist unweigerlich gezwungen, selbst ständig die wechselnden Bilder zu einer Gesamtprojektion zusammenzusetzen. Verletzbare Weiblichkeit, der starke Instinkt einer Wölfin, als müsse sie sich ihrer Natur verteidigen, gegen den Vater, gegen Gott oder es läuft gar ein sich metaphorisch verwandelnder Engel durch Afghanistan.

Ganz der vater. Die tanten vor allem. Auch die nachbarinnen. Ja. Ganz der vater sei ich gewesen. Erzähle ich Jan. Der vater? Der war doch riesig. So wie auch seine augen hinter diesen dicken gläsern. Und sein haar. Es war dunkel. Nahezu schwarz. Das meine hingegen. Was verstand ich schon. Kind das ich war. VATER. Warst mir felsblock im see. Durch meine beine getaucht. Auf deine schultern genommen. Kopfüber ins wasser. Blaugrüner see. Weicher sand unter den sohlen. Aber alles ist anders. Meinem vater so nah so nah wie niemals in seinem leben. Seinem viel zu kurzen leben.
Ich ertappe mich wie ich anfange beim gehen mit den armen zu rudern. Ich ertappe mich wie ich beim zuhören den kopf neige. Schräg zur seite. Nicht zu der seite des erzählers. Nein. Zur entgegengesetzten. Ich ertappe mich auch wie ich beginne mit den fingern zu schnippen wenn ich dem gehörten widersprechen will. Wie Jan! fährt es mir durch den kopf. Ganz wie Jan. Höre ich meine tanten flüstern. Die nachbarinnen. Die alle längst gestorben. Wie Jan wie Jan hallt das echo mir im ohr. Wie vater. Wie Jan. Wie wie… Nein! schreie ich in den novembertag. Nein! Ich bin… und Jan bringt mir auf weißem auf grauem auf kariertem papier sein wörtergeschenk.
Lege ihm ein wort in den mund – schon lässt er es auf der Zunge zergehen. Erkläre ich dem wirbelnden laub dem müden licht der sinkenden sonne. JAN. Der wundersame wortvermehrer. Jedes einzelne wort kostet er aus. Prüft es auf seinen geschmack. Ertastet sein volumen. Zieht es durch die zähne. Drückt es gegen den gaumen. Befühlt es mit seiner zunge. Schiebt es von rechts nach links von links nach rechts. Presst es gegen die zum kussmund geformten lippen (beschmeckt beschmatzt beschnuppert) und spuckt derer hundert wieder aus. Oder aber: sein mund ist bruthöhle: ein wort hinein und siebenunddreißig neue ausgebrütet. Oder: sein mund ist eine wortmühle: ein wort zwischen die mühlsteine und wortstaub nimmt mir den atem. Worte zermahlen bis ins kleinste molekül. Dann rasch zusammengefügt zu neuem. Oder er ist magier zaberer: verschluckt nichts als ein graues luftgebilde und – abrakadabra – lässt es perlen und glänzen und funkeln. Klimpern und klingeln und summen. Ich staune mit offenem mund. Ohne befruchten kein gebären. Meint Jan und nimmt mich in den arm. Still flüstere ich. Es sind die volkale nur die vokale. Wie neid ich ihnen ihren klang. Sie sind durch sich und ich… Bin konsonant der ohne klang erstickt…