Siebzehn. Treffer!
Dass ich so bin, wie ich bin, wegen: „17“.
Die Kinder. Die Liebe. Die Macht.
So genau hätt’s echt nicht sein müssen!
Darum bin ich nicht hier, nicht hergekommen, zum Schreiben.
Darum bin ich am Schreiben. Volltreffer.

Siebzehn. Der Anfang von allem.
Mit allem in Aussicht, was Geschichte wird.
Das Leben. Das Vertrauen. Das Tagebuch.
So’n Medium hat’s schon gebraucht!
Weil ohne vom Erleiden zu schreiben kein Fortkommen war.
Weil mit dem Schreiben vom Erleiden ins Wortkommen war.

Siebzehn. Wenn alles offen, alles Erwarten ist: Warten.
Auf morgen, auf Werden, auf: alles ist gut.
Der Zustand. Der Weg. Der Mann.
So ’ne Begegnung kann’s in sich haben: bewirkt alles, was kommt!
Denn wir treffen uns, mitten ins Herz trifft es uns: einander zu erkennen.
Denn wir treffen uns, schwer trifft es uns: Aug’ in Auge unkenntlich zu sein.


Mein Sein in der Zeit:
Wie bin ich geworden? Wie ist sie geworden.
Ihre Lebenszeit:
Sie ist angekommen? Ich bin angekommen.



Denn weil es so war, als sie siebzehn war – darum das:

Dass sie wissen will.
Dass sie warten kann.
Dass sie weiter denkt.
Dass sie träumt, sie tanzt – tanzte sie damals so leichtfüßig ihm ins Revier, flog sie himmelwärts auf, auf – bis ihr auffiel, beim Schaukeln, dass die Lust beim Schaukeln sich verflüchtigt, wenn sie sich ihrer bewusst und das Ende vom Auf im Ab sichtbar wird. Und sie beim Lust-Schaukeln hinunterfiel, ihm in die
Arme gefallen und nicht in den Arm fallen konnte, als es sie traf mit dem Macht-Erleiden in Liebe, die außer Fassen, Einander-Fassen das Fangen, Einander-Auffangen braucht. Denn weil es so war, als sie siebzehn und nochmal siebzehn war – darum das:

Dass sie sich sich anvertraut.
Dass sie sich sicher spricht.
Dass sie sich kühl umkreist.
Dass sie sich wild gewinnt – gewann sie damals ihn absichtslos, blondes Haar, gab Mehreres, das ver-
lockte, verband, verbrauchte geschwind sich im Alltag, als sie selbst kaum kein Kind mehr gleich Mutter von Kindern, gleich mütterlich von ihm aufgefasst, der sein Ja-allumfassend-Wort ihr gegeben, bot Verantwortung
nicht, nicht Antworten auf ihre Fragen, verbot das Sagen, so dass ihr sich zu erhalten nur mehr schriftlich gelang – das Unfassbare in Worte zu fassen: dass, was so begann, so enden kann. Denn weil es so war, als sie siebzehn und nochmal siebzehn und nochmal nochmal siebzehn war – darum das:

Dass sie sich im Tagebuch vor niemandem versteckt.
Dass sie sich beim Schaukeln nicht festhalten muss.
Dass sie sich, sich im Augenblick aufgebend, mag.
Dass sie sich beim Schreiben auf das Morgen freut – hatte sie damals sich auf ihn gefreut ohne Eigensinn, war er von ihr gut aus-, sie, wie sie werden wollte, grade angedacht, war Leben bewegtes Lesebuch erst. Von zu lesenden Worten zu eigenen Wegen, vom Sich-ein-Herz-fassen-Wagen zum Sich-selbst-Begegnen, und das mit dem Lust-Verlust als einen Zustand verstehen, der von Angesicht zu Angesicht wegzubewirken ist. Was daraus geworden ist? – eine Lebenslust, die daher kommt, dass sie von sich und von Siebzehn schreiben kann.

Ich habe, was Sie suchen!
Die Männerstimme war ihr unbekannt, klang aber äußerst enthusiastisch. Vermutlich ein Zahlendreher in der Handy­nummer irgend­einer Kleinanzeige. Sie stand an der Wohnungstür, das phone am Ohr. Warum war sie überhaupt rangegangen?
Wie groß ist es denn?, hörte sie sich sagen.
Das musste an der Sitzung liegen, sonst war sie nicht so, schon gar nicht am frühen Morgen.
Oder seine Antwort war es, die gefüllt werden wollte mit einer Frage; einer Frage, die mehr Raum brauchte als die erlaubten Zeichenzahlen in Kleinanzeigen.
Passt schon!, verkündete er stolz.
Ihr Blick fiel in den Flurspiegel. Warum hatte sie sich schon wieder so langweilig angezogen? Schwarze Hose, weiße Bluse … Pinguin!
Ich kann's Ihnen zuschneiden, mach ich gleich vor Ort.
Eine modische Farbe könnte der Niederkirch kommentieren in der Sitzung, ihm wäre alles recht, um ihre Position zu schwächen. Durch­schaute sie eigentlich als einzige seine Strategie, bei den Kunden schlampige Arbeit abzuliefern, damit später umso mehr Beratungsbedarf entstand? Und damit präsentierte er sich als service­orientiert und flexibel, während ihre strengen Qualitäts­standards, die das Image der angeschlagenen Firma schützten, als verbissen und übertrieben regelgerecht galten. Sie musste dem Niederkirch Grenzen setzen!
Ja, sagte sie. Aber ich wohne im fünften Stock, Altbau, ohne Aufzug.
Das hatte sie sich gegönnt nach der Trennung – viel Himmel! Sven, der nicht Patricks Vater war, aber gemeinsam mit ihr all die Jahre …, er hatte sich eine Andere gesucht, eine, deren Kind noch klein war, ein Mädchen diesmal. Und hatte ihr nichts gesagt davon bis eine Woche vor seinem Auszug. Sein feiger Geruch hing dann überall in der Wohnung, da hatte sie nicht bleiben können.
Ihre neue Wohnung war groß genug, dass Patrick in den Semester­ferien immer zu Besuch kommen konnte, aber nicht dieses Mal, für diese Ferien hatte er an seinem Studienort einen Praktikumsplatz bekommen, das war natürlich schön für ihn.
Fünfter Stock? Ein Zögern. Zweimal muss ich dann mindestens … oder Sie helfen?
Wie alt er wohl war? Von der Stimme zu urteilen vielleicht etwas jünger als sie. Warum immer nur schwarzweiß? Hatte sie denn keine schöne Farbe im Schrank? Und beruflich? Zupackend und bodenständig … vielleicht ein Vermessungsingenieur? Einer, der in kurzen Hosen über ein Feld stapfte, um eine rotweiße Stange in den Boden zu rammen.
Kommt ja auch darauf an, was es kostet, sagte sie.
Ein Spiel. Welche Frage würde ihr offenbaren, was sie nicht suchte? Und lag am Wegrand auch die Frage, die sie zu dem führte, was sie suchte?
Glück war so ein großes Wort. Zufriedenheit fiel ihr ein. Man könnte doch einfach mal zufrieden sein. Sie könnte doch einfach mal zufrieden sein. Sie könnte einfach mal sein.
Und wenn er nun sagen würde komm, wir sind heute Touristen in der eigenen Stadt, meld dich krank, wir mieten uns Segways und kurven durch die Gegend, trinken irgendwo Latte und später Wein und dann haben wir Sex …
Bakterien vermehren sich asexuell, hatte ein Biologe ihr mal erklärt. Sie teilen sich einfach und leben auf diese Weise ewig. Die Sterblichkeit, hatte er gesagt, ist unser Preis für die Einzigartigkeit.
Bloß welche Einzigartigkeit? Früher hatte sie noch auf das Besondere gehofft, als das Kind klein war und die Pläne groß. Jetzt war das Kind groß.
Der Niederkirch erfüllte seine Aufgaben einfach nicht ordentlich und wollte dann für diese Unfähigkeit auch noch extra bezahlt werden. Sie musste an der Sitzung teilnehmen, jemand musste intervenieren. Sie würde sich in der Sitzung zu Wort melden. Der Niederkirch würde sie ansehen. Was würde er sehen? Den erhobenen Zeigefinger, den verkniffenen Mund, die hochgezogenen Schultern?
Ist Verhandlungsbasis, also, eigentlich achtzig, aber auf Verhandlungs­basis.
Das war ihr sympathisch. Die Zukunft? Auf Verhandlungsbasis.
Einmal hatte sie sich frei gefühlt, nein, war frei gewesen. Als sie weggelaufen war von Zuhause. Ohne Ziel. Die Freiheit hatte darin bestanden, nicht schon zu wissen, wie es werden würde oder dass es nichts werden würde oder nichts für sie war oder grundsätzlich nicht ging. Sie hatte diese ungeheure Weite gespürt. Und die Angst. Sie hatte Vertrauen fassen müssen zu sich, um diese Angst auszuhalten. Sie hatte anders geatmet damals, tiefer.
Sie war nur einen Tag weit gekommen. Nicht ohne Abitur, hatten ihre Eltern schlauerweise gesagt, statt ‚nicht minderjährig’, sonst hätte sie es bestimmt im folgenden Jahr wieder probiert. So ging alles seinen geregelten Gang, sie finanzierten ihr sogar eine kleine Wohnung zum Studium.
Und sie wurde weiterhin zwischen dem Geschrei der Eltern und ihren Drohungen hin und her gezogen. Benutzt und überdehnt. Sie hatte versucht, ihrer Verantwortung gerecht zu werden. Ihr Zuhause zu retten, damit es nicht unterging in dem Kriegsgeschrei. Sie war die Soldatin. Aushalten, durchhalten, die scharfen Schreie abfangen, mal dem einen beistehen, mal dem anderen, Deckung suchend. Selber immer tadellos, immer akkurat, immer ordentlich. Bloß keine Angriffsfläche bieten. Anders als ihr Bruder, der sich der Verantwortung charmant entzog, ja, schlimmer noch, der sogar Profit für sich zu schlagen wusste aus diesem Krieg.
Wie der Niederkirch!
Und sie? Immer noch die Soldatin! Immer noch im Krieg.
Achtzig klingt schon gut, sagte sie, während sie die Flügeltür des Kleiderschranks im Flur öffnete. Eine rote Bluse lächelte sie an. Sollen wir uns irgendwo auf einen Latte Macchiato treffen?, fragte sie den – vielleicht – Vermessungs­ingenieur. Ich hab sonst nichts vor …

Erklärung
Wäre ich weiblichen Geschlechts, so müsste ich – in Anlehnung an jenen um die Jahrhundertwende in Wien ansässigen und mit seinen die eigene gesellschaftliche Rollenfixierung außer acht lassenden Interpretationen geschlechtsspezifischen Verhaltens künftige Generationen in jenem Rollenverhalten festschreibenden Wissenschaftler – fürchten, in meinem folgenden Beitrag zur Literatur des ausgehenden 20. Jahrhunderts ein simples Sublimat regredierten Penisneids zu Diskussion zu stellen. Die Tatsache aber, dass ich als Sohn einer in glücklicher Ehe mit einem beruflich erfolgreichen Juristen lebenden gesunden Frau aus bestem Hause zur Welt gekommen bin, hindert – so hoffe ich – die sich um die Deutung meiner Prosa sicherlich redlich bemühende Rezensorenschaft, sich auf die Abwege psychologisierender Textanalyse zu begeben mit Entschlüsselungsversuchen etwa der Art, der Autor habe sich von Kastrationsimpulsen zu befreien versucht, was schließlich eine der Niederschrift gerecht werdende substantielle Vermittlungsleistung ausschlösse.


Einführung
Einlieferung eines vierten Falles von Selbstverstümmelung innerhalb von vier Wochen.
Vorgeschichte (soweit bekannt): Herr P. hat sich zu Beginn der Überfahrt zur Insel Finger abgeschnitten, linke Hand, mit rechter Hand, nacheinander, alle, und hat sie ins Meer geworfen, mit rechter Hand. (Zeugen: die die Möwen fütternden Passagiere, zwischen denen er stand.)
Übliche Behandlungsweise: OP-Begleitung durch eine speziell für diese Art Fälle geschulte Schwester; Schwerpunkt ihrer Tätigkeit im pflegerisch-anteilnehmenden Bereich – indiziert und praktiziert, um der Entstehung von Traumata anlässlich notwendiger Eingriffe vorzubeugen.
Im Falle des Patienten P. – weil: vierter Fall – von der Norm abweichendes Vorgehen:1. Patient wird bei der Aufnahme veranlasst, sich zum Grund seiner Einlieferung zu äußern – s. Notizen, Textteil A.
2. Aufzeichnung der nach Abklingen der Narkose unter Hypnose geäußerten Bemerkungen des Herrn P. (ergänzt von ersten diagnostischen Kommentaren des zuständigen Experten). Der stichwortartige Charakter jenes mit B kenntlich gemachten Textteils ist nicht Folge von Kürzungen unseres Protokollanten.
Wir geben, der wissenschaftlichen Korrektheit zuliebe, die Selbstäußerungen des Patienten im folgenden unverändert zum Abdruck.
A: Ausführungen
Später haben es alle schon vorher gewusst. Und – um ehrlich zu sein – ich auch nicht. Da wir im gleichen Boot saßen gegenüber der Masse der arbeitenden Bevölkerung, war das für mich zumindest keine ungünstige Ausgangslage, um aus mir auszugehn. Freundlich bis heiter, für die Jahreszeit zu kühl, hielten wir uns dicht beieinander zwischen Handgepäck, die großen Stücke werden zu diesem Zeitpunkt außeracht , wurden vom Kai aus hinab in den Frachtraum gelassen. In vielerlei Hinsicht sah ich Verbindliches: die räumliche Enge für viele bietet grundsätzlich Schutz vor Vereinzelung des Einzelnen zwischen den vielen; das in Aussicht stehende Anlegen am für alle gemeinsamen Ziel verband wegen der mehr als vielstündigen Überfahrt uns Reisende stärker miteinander, als etwa die gemeinsame Benutzung eines häufig Station machenden Transportfahrzeugs hätte verbinden können; und schließlich sah ich ein Abbild unserer Gemeinschaft im Flug der Möwen über uns, die – im Wechsel von Kreisen und Nähe und Umeinander und Kreischen und Ferne und Auseinander und ziellosem Gleiten und Nahrung-Erhaschen – sich nur kurz vereinzelt oder in Gruppen niederlassen zur Ruhe auf leicht bewegter See, um wieder aufzufliegen, aus eigenem Antrieb oder, weil ein Genosse, eine Genossin sie reizt, mehr zu ergattern – im Flug der Möwen, die ja das alles dieses auch nur gemeinsam tun.
Meiner momentanen, von Bindungen bestätigenden Gedankengängen erfolgreich begleiteten Stimmung entsprach die allgemeine Großwetterlage. Zuversichtlich harrte ich des nahe in Aussicht stehenden Ablegens, vor mir die Weite der Wasser, in sich zeitlos gleich bleibend, und die Weite eines in sich zeitlich unbestimmten Ferienmonats. Mir war wohl. Von ferne eilten Verspätete herbei, die Mannschaft machte sich an den Tauen zu schaffen, die Brücke wurde eingeholt, das gleichmäßige Tuckern der im Leerlauf gehaltenen Motoren schwoll zum Maschinendrohnen an, das volle Kraft voraus anzeigt, der Bug unseres Schiffes richtete sich vom Land hinweg hinaus, von Westen her war nun der Seewind voll zu spüren, zu spüren war: wir legten ab.
Die noch winkten, ließen es bei zunehmender Distanz, andere verzurrten, des möglichen Seegangs gewärtig, Gepäckstücke, ein Herr und eine Dame entschlossen sich, hineinzugehn in die schon jetzt ganz stickige Kombüse, die Mutter zog dem Kind nun doch den warmen Mantel an, die letzte Gruppe, die beisammenstand, nahm ihre Plätze ein. Eine für jede Abfahrt bezeichnende und mich des Erinnerungswerts wegen in ihrer Gesetzmäßigkeit rührende Geschäftigkeit – sie ebbte ab, und schließlich war es allen angenehm, unbewegt bewegt zu werden. Es folgte ein jeder dem Bedürfnis auszuruhn.
Mit dem Land, das wir hinter uns ließen, ließen wir um ein Weniges auch unsere Vergangenheit zurück. Ich gedachte wie zum letzten Male noch einmal der Entschlüsse, die es mich gekostet hatte, und der Schritte, die notwendig gewesen waren, meinen Plan zu dieser Reise auszuführen. Die Mehrheit der hier Versammelten schien mir geübter in derartigen Unternehmungen und auf das zu erwartende Tief und ich für meine Zeit gerüstet. Über uns begleiteten die Möwen unser Schiff, rechter Hand passierten wir die letzte Landmarkierung, in der Ferne nah beim Horizont sahn wir – nur wenn wir uns bemühten, konnten wir’s erkennen – einen Frachter still vorüberziehn, und Stille war auf unser’m Deck. Ich liebe Stille.
„Eines ist’s, sich durch Musik betören, ein anderes, nach innen still zu hören“, hat ja schon einer gesagt, und es machte nichts, dass ich nicht wusste, wer. Mir machte das nichts.
Als ein Jugendlicher aufstand. Sein Alter war schwer abzuschätzen, und kein Grund lag dafür vor, es zu tun. Er beugte sich hinüber dorthin, wo seine Reisetasche stand, und öffnete und griff hinein. Der Griff hinein. Er braucht etwas zu essen, er hat Hunger, man kennt das: Kaum hat die Fahrt begonnen, lockt es zum Verzehr. Vielleicht liegt ja tatsächlich die letzte Mahlzeit lange zurück, und nur die Umstände des Reiseantritts verhinderten, dass man ’was zu sich nahm, oder – ein Physiologe könnte sicherlich mehr dazu sagen – es mögen nach dem Abklingen der allgemeinen nervlichen Belastungen Signale jener Nervenstränge, die vom Magen kommen, stärker ins Bewusstsein dringen – sei’s, wie es will, es stand der ungestörten Fortsetzung der Fahrt bei gleichbleibender Windstärke und der Fortsetzung meiner Gedankengänge nichts im Wege.
Der Jugendliche aß. Ein paar Möwen umflogen in engeren Kreisen unser Schiff. Obgleich man dieses kennt, ist immer doch auf’s Neue es erstaunlich, wie fein der Instinkt – inzwischen kreisten sieben Möwen – ausgebildet ist bei den Tieren und wie er – der Jugendliche wirft den ersten Brocken – funktioniert. Genaue und geduldige Beobachtung der äußeren Erscheinungen führt zu immer wieder aufschlussreichen und nützlichen Erkenntnissen, mit dem Ergebnis, dass mit wenigen Böen gerechnet und mein Durchhaltevermögen auch in angespannten Situationen gestärkt werden muss.
Zwei junge Frauen, die Einkaufstaschen mit sich führen, so dass man schließen kann, sie leben auf der Insel und haben nur das Nötige besorgt an Land, erheben sich von ihren Plätzen und beginnen, aus einer Plastiktüte, die die eine für sie beide offenhält, von altem Brot hinaufzuwerfen, und sehr geschickt schnappt eine sich eine Einzelheit schon weg im Fluge oder eine andere. Es kreisen viele, jagen sich, man kann das durchaus als ein Schauspiel sehn, und die zwei Kinder stoßen ihre Mutter an, ob sie nicht auch teilnehmen können. Am Rande löst ein Paar entschlossen seine Hände voneinander und sehen zu, von wem von ihnen beiden die Brocken weiter fliegen.
Des Schiffes Fahrt begleitet eine große Menge Möwen, auch die Gruppe verlässt die angestammten Plätze, um wie nun alle andern von der Reling aus sich an der Fütterung der Tiere zu beteiligen. Die im Laufe des Tages an der Küste zunehmenden Störungen stelle ich, binde meinen Schal und halte die Hände in meinen Manteltaschen fest. Ich finde kein Brot in meinen Taschen – das Messer, für die zahllosen Möwen. Alle Möwen sind damit beschäftigt sind alle mit der Fütterung damit. Ich nicht. Ich verändere mich örtlich Möwen kann es zum Einbruch von Veränderungen Messer kommen. Für die Stückelung in große Stücke spricht, dass Möwen auf kleinere Teile, die sie nacheinander in gleichmäßiger Folge dargeboten bekommen, eher ansprechen kann ich die Gruppe, dass sie mir Platz gewähre an der Reling habe ich teil an der Fütterung. Ein Schmerz beim Schnitt durch die Gelenkstelle ist und eine anhaltende Verschlechterung des Zustandes auszuschließen nicht von der Fütterung mich an Möwen die Fingerteile einzeln nacheinander miteinander füttern die Möwen wir.


B: Vor- und Rückführung*
Entschluss das Messer zu nutzen Schärfe der Schneide
Sein Ausgeschlossensein aus … - und nichts verbindet ihn mit den anderen will füttern alle wie füttern kein Futter bin ich habe Schneide von Finger kann stückeln will fütteln wie Möwenkralle hacken und schneiden das Geschnittensein allgemein – seine Vereinzelung innerhalb der Gemeinschaft Schnabel mein Messer von Finger ein Stück im ganzen geschnitten und nutzen
abnutzen von allen in Einzelheiten Wunsch gegen Schmerz gegen
Einzel und Vorsicht oh Muttel liebt Kind und nicht mich Futter gibt
die Komplexitätsreduktion in seiner Erinnerung – Fragwürdigkeit von Zeit allen nichts ab aber einsam gemeinsam das Füttern mein Messer und Finger wie essen die Möwen nicht Messer vom Finger in großem Stück teilen oder in kleinem der einfache große Stück Schmerz oder viele zusätzl. Verwundungen als patholog. Gesetzmäßigkeit – fam. Einflussfaktoren freundlich gesinnt einer Möwe das Kind habe keinen kein Futter mit Vorsicht am Finger einzelnen angesetzt Kleines zu stückeln im Fluge das Leiden, multikausal: dass seine Seele sich verirrt hat mit allen zu füttern vom Schmerz schneide Einzelnes einmal und einmal und einmal kann Schmerz gegen Wunsch unterdrücken wie alle und füttern und Finger um Finger um Möwe zu einzelnen ich Einzelner fütteinzelnen Einweisung in die Akutpsychiatrie als therapeutische Möglichkeit wir.
_________________ _{*) Verständlicherweise musste eine Interpunktion innerhalb dieses Abschnittes unterbleiben; es kann nicht in unserer Absicht liegen, mittels einer Übersetzung von Sprechpausen in Satzzeichen subjektiven Fehldeutungen Vorschub zu leisten.}

Diese Straße hat Charakter, bestechendes Charisma, wenn man sich bestechen läßt. Von ihrem metallischen Gestänge, steil aufgerichtet, alles überragend. In nachtschwarzer Hergottsfrühe beginnen sie, Linien in den Himmel zu ziehen. Begleitet vom durchdringenden Quietschen ihrer Laufkatzen und glitzernd zu Boden fallenden Regen- oder Tautropfen. Hin und her schwenken sie ihre verschiedensten Ladungen Stunde für Stunde, geben erbarmungslos Takt und Tempo an, um erst am Abend wieder zum Stillstand zu kommen. Baukrahne. Unverwüstlich, unaufhaltsam. Immer neuen Stahl und Beton aufrichtend, solange noch ein Fleckchen Boden frei ist.
Den stählernen Gerüsten vis a vis der Park. 10.000 qm Grund, von Ruth angelegt und gepflegt. Ihr kleines Holzhäuschen, am noch kleineren See, mittendrin mit blauen Fenstern, ewig blind vom aufgewirbelten Staub. Kreisende Fischreiher, längst gewöhnt an alle Ungetüme, umrunden das Wasser, einer stibietzt gerade den schweren Koi. In der Sonne blinken die Rotorblätter des Windanzeigers auf dem Hallendach des Zimmermanns im Lärm der Druckluft unterstützten Bremsen allzu vieler LKWs von Metall- bis Holzhandel. Hier wohnen weder Schwarzbefrackte noch Weißbekittelte, nicht einmal Schuster oder Frisöre.
Nur unser Gebäude verschwindend klein in dem Getümmel trotz seiner Werkhalle. Und ich, in meiner eleganten Etage hoch oben, lasse den Blick voll verzweifelter Begeisterung schweifen über den östlichen Sonnenhimmel bis tief hinten ins Teufelsmoor. Warte auf die Stille am Feierabend oder am Wochenende, einzig vom heiseren Fasanenschrei unterbrochen.
Es ist häßlich. Es ist laut. Es strapaziert meinen Blutdruck. Es hat seinen Reiz. Ich bleibe.

Ich bleibe? Mein alter, nie eingehaltener Vorsatz. An seine Brechung bin ich ebenso gewöhnt wie an den immer neuen Versuch durchzuhalten. Dieser dauert noch. Noch will ich nicht aufgeben. Mühsam hole ich meinen Blick zurück ins Zimmer, auf den Tisch, auf die Buchseite:

Paragraph 17 STGB:
Fehlt dem Täter bei Begehung der Tat die Einsicht, Unrecht zu tun, so handelt er ohne Schuld, wenn er diesen Irrtum nicht verhindern konnte.

Ich kaue den Satz mehrfach durch. Davon habe ich noch nie gehört. Sowas gibt es? Ich wittere eine Chance, suche wiedermal nach jenem Strohhalm. Immerhin habe ich fast ein Jahrzehnt in diesem Ortsteil, ja, in dieser Straße zugebracht. Zuletzt unachtsam und prallvergnügt. Jetzt wieder eine neue Katastrophe, der alten ähnlich und unausweichlich selbst verschuldet. Und jetzt? Ich muss unbedingt Harald treffen.

Als ich jung war, fürchtete ich jung sterben zu müssen. Ich meine sehr jung, mit höchstens sechs oder acht. Das war nicht verwunderlich, lungerte der Tod doch in jeder Straße herum und an jeder Häuserecke. Männer mit einem oder auch gar keinem Arm, mit fehlenden Beinen oder gar Augen, Männer, die ausschließlich dafür und davon lebten, ihre Gräuel zu schildern, wo immer sich eine Möglichkeit bot. Die Fenster der Wohnungen wurden am Abend mit Pappe oder Holzplatten vernagelt weil alles Glas dahin war, kein Stein auf dem anderen, keine Ordnung sichtbar. Wer noch lebte machte sich meistens Sorgen und nur manchmal ein Essen.
Das war die Heimstraße. Man hörte den eisigen Wind zwischen den Baracken sausen oder das Plätschern des Regens in der Zisterne. Mein Feind war Puscha. Walter Palubitzki. Zwei Jahre stärker als ich. Seine Augen hatten immer einen verhungerten Ausdruck. Obwohl er derjenige mit der üppigsten Verpflegung war. Die Familie wurde vom Roten Kreuz unterstützt, weil der Vater im Feld geblieben war. Ich hatte ja das Glück, nur meine Mutter war draufgegangen. Puscha trug meistens einen in Silberpapier eingewickelten Camembert in der Hosentasche. Falls er mal Hunger bekäme. Manchmal war der Kläse ziemlich verbeult, dann ging er damit großzügig um, biß ab, nahm es von seinen Zähnen und reichte es weiter. Deshalb hatte er viele Freunde.
Dass sie die Hunde hinter mir her hetzten, war ich gewohnt. Es gab Tage, da konnte ich so tun, als machte es mir nichts aus. Dann gab es Tage, an denen ich angstvoll versuchte, den Viechern zu entkommen. Ziemlich aussichtslos, mit meinen zwei kurzen Beinen, jeder von ihnen hatte doch mindestens sechs. Rasend schleuderten sie ihren widerlichen Schweiß von den Lefzen.
Dann hatten sich die Jungs für mich was Neues einfallen lassen. Nach dieser Katastophe an der Tafel, ich wußte nicht, ob es Pferd hieß oder Ferd, danach warteten sie hinter der Scheune mit frisch gepotterten Aalen auf mich, die sich in wilden Zuckungen um ihre Handgelenke ringelten. Einer nach dem anderen flog mir entgegen, mir nach, traf nicht oder doch, ringelte, glitschte, blieb kleben, rutschte bis auf meinen nackten Fuß. Ich strampelte, der Aal zappelte, die Jungs klatschten sich auf die Schenkel. Grüner Schleim, grüner Geruch ließen mich grüne Kotze erbrechen.
Das alles dauerte wahrscheinlich nicht länger als zwei Minuten, oder drei. Oder auch nur anderthalb.
Es ging über Jahre. Bis ich ihm eines seiner Verbrechen vor die Füße schleuderte, wie wild geworden. Vor seiner Mutter. Ohne zu heulen. Das war das Entscheidende. Wenn du heulst, gewinnst du gar nichts. Das halbe Dorf stand drumherum, auf der Straße, vor Puschas Baracke. Auch Kaplan Niemöller, der über die Trauerrede von Puschas Bruder am kommenden Tag sprechen wollte.
Ich weiß nicht, was mich gestochen hatte. Es war der Moment, der Augenblick, der mich anstiftete. Ich schrie laut, war nicht zimperlich. Der da, ich zeigte mit allen fünf Fingern auf Puscha, der hat mich festgebunden und ich musste gucken was er gemacht hat in seiner Hose und nachher nicht mehr da hat er es rausgeholt und vor mir rumgetanzt und ich musste das anfassen und er wollte mit mir das Wort mit F machen.
Ich sah glasklar, fühle noch heute das Schweigen. Die Starre. Puscha war zusammengesackt. Der Kaplan riss die Augenbrauen hoch. Einige Leute traten von einem Fuß auf den anderen. Niemand ging. Niemand sprach. Dann endlich bewegte sich Puschas Mutter auf ihren Sohn zu, packte ihn am Ellenbogen und zog ihn wortlos hinter ihre Barackentür. Seine Mutter war sehr katholisch.
Puscha peinigte mich von nun an heimlich. Seine Augen blickten nicht mehr hungrig sondern wölfisch.
Als der nächste Herbst kam, wohnten wir in den neuen Häusern der Seidlungsgessellschaft für Ausgebombte. Ich brauchte Puscha nie mehr zu begegnen und vergaß mit den Jahren das bedrohliche gelbe Blinzeln, das, wie ich viel später lernte, die Farbe aller Beleidigten ist.